Dibujos 1, 2 y 3: Catalina PetraDejo de ser
Todo lo que me han dicho
Me llevé las palabras
por delante,
torcí el mundo,
rompí todos los dogmas,
me he vestido de la forma
más parecida a la inconciencia
que tuve alguna vez.
de defenderme en gritos
y he pedido perdón después
del maremoto ingenuo
que me brotaba en rabias.
-otra equivocación de mis afectos-
y llevé con orgullo mi locura.
que este planeta absurdo
de abogados,
este enjambre de nudos
telefónicos,
este silencio,
es lo único cierto.
Marisa Scancarello
marisa_scancarello@live.com.ar
Ingredientes:
-Tres cucharadas de arena derretida
-400gr. de lágrimas frías
-Un paquete de sueños nunca cumplidos
-Dos cucharadas soperas de orgasmos eyaculados
-Tres días en la vida nunca vienen nada mal
-Esencia de colibrí
-Una remera con olor a chivo
-Siete fotos de aquellos instantes en los que supiste correr los engranajes y pudiste volar
-Una nube perdida
-Pasto arrancado de algún sueño (tiene que ser fresco, no es aconsejable dejarlo hasta la noche sin cocinar)
-Un grano de café de algarrobo
-Una letra gritada
-Cuatro zapatillas rotas
-Once cartas encontradas en la calle
-Boleto de ida y vuelta a plaza sésamo
-Un televisor prendido sin cable
- Piecitas de rompecabezas también encontradas en la calle
-Una rama de árbol reseco arrancada en plaza Lino
-Dos servilletas marcadas
Maximiliano Borovicka
elcolectivocosmico.blogspot.com
Poema feo
que quieren terminar.
Se está oxidando el mundo.
Los tenedores de las abuelas
de las generaciones pasadas pasadas pasadas
ocupan algún espacio escondido y plegado en sí mismo.
El cielo llora todas las meadas
que se evaporaron en la historia.
No sé si es tierra lo que piso cuando piso.
Los árboles padecen la dictadura humana.
Cuántos perros estarían dispuestos a comer tus sobras.
aparentemente libre.
sobre estos papeles y números.
Acuno ideas cobardes, amordazadas de bruma
y gris.
Ya no soy yo quien viaja en trenes
y subtes,
ellos me atraviesan a mí.
Y me hace mal,
tanto, que me olvido
de mirar los reflejos en los charcos
para conseguir un poco de vértigo.
y eso está bien, pero yo no.
Me siguen aleteando las palabras,
anárquicas en mi cabeza.
Voy de un lado a otro
porque no puedo despegar de esta silla giratoria
que no hago girar porque queda feo.
Cuanto más quieta, más agitada.
se les pusieron los pelos de gallina.
duniashka.blogspot.com
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Sebastián no quiere levantarse para ir a la escuela. Y la madre le dice:
-sebas, dale, arriba que llegas tarde.
Y Sebastián no responde, o lo que es peor, se acurruca entre las frazadas para que la mañana que todavía es noche no lo toque. Quizás espera que la mañana al menos sea día, mientras la madre le dice.
- sebitas, dale, arriba, que llegas tarde.
Y lo mueve un poco, al principio suave, después más brusca, y sebitas que no se mueve, se atrinchera en las frazadas. Quizás espera que la mañana sea día o quizás ya tiene sus pequeñitas bolitas llenas de la escuela, de la maestra, de los útiles, de los compañeritos, de los recreos, del grandote de cuarto y de los bigotes de la directora.
- dale sebitas, arriba, que se te enfría la leche.- lo tienta la madre con una taza caliente que no necesitaría en caso de seguir durmiendo.
- dale, che, tenes que ir a la escuela.
Y sebitas que no, que las frazadas están bien, que afuera hace frió, que quiere faltar. Que la escuela no. Que no puede despertarse.
No se le abren los ojitos, le pasa al revés que los sábados y domingos, que a las siete se despierta solo, de un salto, y sale al patio y mira los pájaros. Los escucha, les tira pan que encuentra en la cocina o en silencio mira la tele, los dibus.
Le pasa al revés que los sábados y domingos que a eso de las siete ya esta activo, y mas o menos esa hora debe de ser ahora. Y la madre que le dice:
- dale, che, es tarde.
Y yo, que vivo en el piso de arriba los escucho, y me despierto y me desvelo. Y ya no me duermo. Me levanto y voy hasta la maquina y escribo: Sebastián no quiere levantarse para ir a la escuela…
P.M. Giacobbe
Esas gotas olvidadas
en la bañera…
verdes toscos y blanco olvido.
regala su habilidad.
en la claraboya.
la luz del sol.
infectas de moho
y deterioro perfuman
y el fantasma del agua
pincha el cuadro
inmerso en la burbuja.
y esa ducha
escupió a un hombre
con la misma intensidad
que las sábanas arrugadas.
El hombre desnudo
se deja escupir
y las gotas del agua
extrañan el cuadro
con su desnudez
recordando
hasta evaporarse
al sol y al moho.
esas gotas olvidadas
en la bañera.
espestroamartillo.blogspot.com
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Voces omnipresentes hablan
que la lluvia es una necesidad
para pieles que no saben nadar
Que no existe un lugar
donde los pies no toquen el suelo
y que la ilusión puede diluirse en agua
o transformarse
en realidad.
Victoria Melina
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Jungla
Noche calurosa verano porteño
los cuerpos semidesnudos
se terminaban de desvestir con la mirada
la calle es una jungla
la gente tiene miedo de que la estafen
la frialdad y el desprecio es -consideran
el mejor escudo
Anahí Ferreyra
lunaenladrillada@yahoo.com.ar
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Licuado de hamburguesa y ladrillo (canción)
Un hombre desnudo ataca la central
Y una chica fea se hace la linda
Una camisa de rayas le pertenece a Kurt Cobain
Y una guitarra a Jimi Hendrix.
Hay países donde te dejan tirarte pedos
Y otros no.
El mundo está loco,
La tierra da vueltas
Quizás perdió algo
(quizás su pareja)
Ahora está mareada y sigue dando vueltas.
Buscar, buscar, como el perro que meó tu celular
Buscar, buscar, como el perro y el gato
Que juntos mearon tu celular
(solo)
Palermo hizo un gol de DVD
Y se pusieron de moda las vacas.
Ayer pasé por tu casa
Y me tiraste con un espejo
Ahora que me miro parezco un azulejo.
Un grano de arroz mata a un señor
Y unos anteojos radioactivos se van.
El mundo está loco,
La tierra da vueltas,
Quizás perdió algo
(quizás su pareja)
Buscar, buscar, como el perro que meó tu celular
Buscar, buscar, como el perro y el gato
Que juntos mearon tu celular
Buscar, buscar, buscar, buscar, buscar.
Aarón Rositto
aaron98ottisor@hotmail.com
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Desde la costanera Sur
la mirada vaga en un pantano.
ella se recuesta, le pesa la cabeza,
piensa que no hay río que le preste
un poco de infinito.
Juró dejar el gesto romántico
-en esta ciudad prosaica-.
La bicicleta cayó sin respeto:
después de todo las familias
comen sus asados y no importa.
Qué ganas de abrir un poco el aire,
de que alguien note que se ha puesto
el vestidito de seducir;
pero así como el río retrocede
(harto de las malas compañías)
ella sospecha que hoy
la palabra otro olvidó su sentido.
TiTo Arrúa
nohayverguenza@hotmail.com
nohayverguenza.blogspot.com
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Galope húmedo golpea el tedio
la pared, animal adormecido
hojea brisas de otros tiempos
dejo razones en la ventana
en cada gota
hasta vaciarme
La herida deja pasar agua
hacia mi piedra
cae líquida
llena baldíos
Al fondo
ata mi muerte
la ausencia sentada
seca todavía
Pablo Pesco
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Las chicas punk también se enamoran
Ojos marrones o verdes
tienen las chicas punk cuando se enamoran
o azules o negros,
y cuando te abrazan,
las nenas punk,
Dios se deshace en lágrimas y llueve,
y eso está buenísimo
porque a las nenas punk
les encanta la lluvia.
La ropa oscura les sirve
para ocultar el brillo
de su corazón.
Esos huecos de pelo rapado en su cabeza
son caminos por los que viajan las sensaciones
y el pelo peinado en punta, antenitas
que toman del cielo
la energía necesaria para el amor.
Lo difícil de enamorarte de las nenas punk
es que ¡one-two-tree-four!
y miles de sensaciones hacen pogo en tu corazón
y tu cabeza hace mosh y te escupe la cara.
Cuando están enamoradas
las nenas punk te tiran cartas por debajo de la puerta
que dicen:
si el sol tuviera tu número
te llamaría
para invitarte a tomar mates a la plaza.
Si las nubes tuvieran tu mail
te enviarían uno desde el medio del océano
contándote que llorando por vos
inundaron la cubierta de un pesquero
y dieciocho marineros
corrían de un lado a otro
intentando evitar el desastre.
Yo,
que tengo tu número y tu mail,
no te llamo
no te escribo
para no ponerle papel
a mi corazón de caramelo.
Y después, un día en el que todo está oscuro
porque hay más nubes que cielo,
te dicen:
Quiero poner
micrófonos en tu ropa
para escuchar
tus conversaciones.
Y luego, gritando, agregan:
porque si no es mío no de nadie,
porque si no es mío no de nadie,
mientras sus pelos se bambolean en el aire
de arriba abajo.
Si salen a caminar a la tarde
y el clima es lo suficientemente agradable,
ella te agarra la mano
con la dulzura de un oso panda
que han dejado salir del zoológico
para que se reencuentre con su añorado bosquecito de bambú
y es feliz mirando cómo la luz teje entre las cañas
hamacas para las hadas.
Pero a veces a la noche la luna brilla
y ellas se dejan llevar y te muerden cuando hacen el amor
y te dejan marcas y moretones.
Entonces,
fumándose un porro después de coger
te dice:
El amor es como la gripe,
si cuando te agarra seguís caminando como si nada
acaba por pasarse
después de un par de días,
pero si estás todo el tiempo pensando en eso
te podés morir de pulmonía
o de matrimonio.
Y entonces te das cuenta,
el amor punk es así
al palo
dos minutos.
Sebastián Bruzzese
enelauradelsauce.blogspot.com
